Чужой

Где оно, 
Прежнее сердце мое, 
Серебряный бубенец? 
(Ф. Гарсия Лорка) 

Он пришел, лишь на час опережая рассвет; 
Он принес на плечах печали и горицвет. 

Щурился на месяц, хмурился на тучи, 
Противосолонь обходил деревню, 
И молчали ветры на зеленых кручах, 
И цепные птицы стерегли деревья. 

Ты не наш - в синих окнах трепетали огни. 
Ты продашь, ты предашь за гривну - знали они. 

Постучался в двери там, где вишни зрели, 
К той, что пела песни да низала бисер, 
Где играли звери, где плясали перья, 
О незваном госте прошуршали листья: 

Ты чужой, ты другой, ты не мой, не любый. 
Но подожди, за окном дожди, не ходи, не думай. 

Где же память твоя - низа оловянных колец? 
Где же сердце твое - серебряный бубенец? 

Обронил дорогой, заплатил в трактире, 
Отобрали воры за гнедой горою; 
Я тебя впустила, я тебя простила, 
Не горюй о сердце - я скую другое. 

Как узнать, удержать перекати-поле? 
Приютить, обольстить, не пустить на волю… 

Горы ждали весны, посылали солнце за ней. 
Сосны видели сны, как им мачтами стать кораблей. 

На пороге бросил ворох горицвета, 
Только обернулась - он уже далеко, 
А в гнездо пустое на дубовой ветке 
Колокольчик-сердце унесла сорока. 

И не надо звать, ведь твои слова - как трава под ноги. 
Как тростник, птичий крик, краткий миг дороги. 

Гонит ветер на восток через воды и песок, через горький сок полыни. 
Не догнать, не поймать, не узнать твое имя…